Скиц.

Я обожаю сам текст, как таковой. Текст, как полноценная система, упорядоченная организация мыслей, полотно нейронных посылов, произведение искусства. Абзацы, резкие обрывы, препинания, интонации, образы, субъективный смысл между строк. Когда приступаешь к полуночному творчеству, лёгкий сквозняк просачивается сквозь неплотно закрытое окно, одаривая свежей волной мыслей и настроений. На эскиз проливается тусклый свет от воска, бросая тень на "шариковую кисть". Дар Гефеста не внушает страх, ведь рукописи, как известно, не горят. Стилос с особой грацией двигается в ладном танце под ритм едва слышного пения Каллиопы. Сопрано постепенно нарастает, появляется динамичность. Эвтерпа и Эрато, сливаясь с лейтмотивом, в унисон выводят трели без единого фальша. В порыве одержимости, на смену плавного вальса приходит диковинная ритуальная пляска. Кульминация, апогей, высшая ступень наслаждения. Озарение покрывает каждый миллиметр небольшого этюдного панно. Внезапная сирена прерывает полёт фантазии, всё дальше отдаляя сознание от греческого хора. Это звук извещения о прибытии ревизора. Строгий критик, прищуривая глаз, скрупулёзно разбирает каждое па, сделанное пером. Приговор вынесен. Утверждено.